Numa Rua Chamada Gago Coutinho

Chove.

O arredondado múltiplo de guarda-chuvas compõe uma esteira colorida sob minha janela.

O porteiro do prédio em frente mastiga seu sanduíche enquanto vaga o olhar pelo cinza histérico do asfalto vigiado pelo teto verde das amendoeiras.

O homem das frutas se protege com o toldo improvisado e um capuz.

Ninguém para pechinchar o colorido frugal reluzente da bancada.

Nesta dobra de esquina, esticada até o largo onde descansam os olhos de Deus,

esse derramar esbelto, retocado em brilhos e toques sonolentos,

um coroar de umidade rala,

uma preguiça lânguida

de buzinar longínquo.

Nenhum pássaro.

Nenhum mico.

Nenhum esquilo.

Nenhum excepcional pensamento.

Vozes e sons dispersos.

Um latido de cachorro por detrás de uma vidraça.

O badalar de um sino.

Até parece que a vida anda mansa

e que mórbidas ilusões, guerras, golpes,

traições, tramoias, mamatas, artimanhas

fugiram céleres do dicionário.

Vez por outra:

vontade de atender ao chamado masai

e me abrigar com os ventos                  

na cratera de ngorongoro,

vontade de galgar os céus de infinitos mistérios

e me garantir uma vaga entre o silêncio galáctico sumidouro.

Quedo-me entre acasos e sonhos,

além de previsíveis enganos.

Agora é noite.

Bem tarde.

Há encantos e pavores.

Morcegos amam amendoeiras.

O tempo e seu bordejar confuso

de forçosos  contornos e aragens

só fazem plantar incoerências

em suas frouxas margens.

Mas eu, que já me contento

com o andar de tamancos,

os desejos restritos

e o simples saber que

Gago Coutinho não era gago,

debruço-me sobre os segredos desse mundo árido

e atiro uma flor à quietude

do soturno largo.

(Vera Versiani)

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